Viernes -Parte I- (Get Lucky)

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We’re up all night ’til the sun

We’re up all night to get some

We’re up all night for good fun

We’re up all night to get lucky

 

Ponele que es Viernes y ya te empilchaste, te pusiste la ropa interior buena (no esa que todos tenemos llena de agujeros y deshilachacada), te bañaste y, por qué no, te pusiste un poco de perfume allá abajo también porque a lo mejor esta noche tenés algo de suerte y además ya sabés en qué boliche va a estar esa minita a la cual venís toreando desde hace algún tiempo por face. Te miraste al espejo “un cacho”, no “demasiado” ni “mucho, ni “un rato”; sólo “un cacho” que es la medida de tiempo exacta para buscarte desde todos los ángulos que se te puedan ocurrir , alguna imperfección o detalle que se te haya pasado por alto que sea solucionable antes de salir (Con tu parecido desde el nacimiento a Frankenstein, tu cara de pobre diablo, o tu cuerpo más parecido a una percha de ropa que a otra cosa, poco se puede hacer). Sólo “un cacho”, porque un poco más y comenzás a sentir que estás a punto de sacarte una autofoto en el baño, subirla y etiquetar en ella mujeres o cualquier otra acción que pueda llegar a hacer que una minita de quince años diciendo “Estoy re enamorada, es el amor de mi vidaaaaaa” parezca inteligente por comparación. Así que ahí estás, todo listo para otra noche en las que te disponés a todo y a nada en particular, algo de ilusión, unos pesos en el bolsillo, y nada que perder -excepto el celular, las llaves o la dignidad-. Llamás a tus amigos para ver cuál es el punto de reunión/encuentro/previa con tus colegas de noche, esa símil concentración previa a la final que nos jugamos todos los fines de semana, que puede o no incluir alcohol u otras drogas cuyo fin es siempre básicamente el mismo: desinhibirte, soltarte, relajarte, despertarte. Pero ojo, con cuidado  cuidadito y en su justa medida como todo en esta vida: hacerlo lo suficiente como para animarte a hablarle a una mina que sea un 6 (pero que por estar en la discoteca, más producida que una película de Michael Bay, bajo esas viles y mentirosas luces de neón, el humo, el alcohol y tu cara de desesperación pasará a autocotizarse en el mercado bolichil en torno al 8-8,5); pero no llegar a desinhibirte tanto como para que la cacería termine siendo un safari africano en el cual uno termina comiéndose especies que deberían hacer como el rinoceronte negro occidental hace poco y extinguirse en silencio y sobre todo sin abusar de tu estado de vulnerabilidad producto de alcoholes que deberían ser controlados por las agencias gubernamentales pertinentes.

“La noche está por comenzar “, te decís mientras te servís el ya-no-tenés-idea-cuál trago de vodka que con suerte no sea Peters, fernet que con suerte no es Capri y otras cosas que con suerte no sean made in Paraguay. Suena la música para ponerte en el ánimo de salir a “lobear”, “carachear”, “de gira” o “languear” o como sea que le llames a la actividad en cuestión, sobre tomando en cuenta la calidad a la cual vas -o podés- apuntar  esta noche (No hay que olvidar que no es lo mismo salir el primer Viernes en el cual te sentís una mezcla de Tony Stark, Hugh Heffner o el Chuck Norris de la noche, al último del mes en el cual te sentís El Chavo del Ocho, con la diferencia de que al menos tenía un barril al cual recurrir en caso de necesitar de algo de privacidad no que uno termina usando cualquier lugar/rinconcito oscuro ).

Envalentonados, el grupo sale de la concentración y se deja atrapar por la noche, que es joven, tiene 15 años y sus papis se fueron de casa por el fin de semana…

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